Sono.

Hora de cuspi
Fodasse
Foda-se
Sono, muito sono
Hora de cuspir outro idioma
Sinto, sinto muito
Ou nem sinto,
Nem sei.
Fodasse.
Mas pra poesia,
Pra bela poesia
Precisa-se de saúde
Precisa-se de sinapses
De oxigênio no cérebro
E de sentido
Claro que a poesia é feita de confusão
Mas é preciso de um agente com sentido
Não que alguém faça sentido, ninguém faz.
Mas é preciso de uma sanidade mental
Um fundo lógico mínimo
Que faça o poeta não se esquecer
Que seu texto não é um relatório
Claro que tudo vale,
A arte é um sanatório.
Mas o que digo
É que em todo caos há uma lógica,
Não obstante toda lógica é um caos.

Cuspido,
Pronto,
Me sinto melhor.
Vou dormir.
Fodasse.